Белая пешка - Страница 12

— Брось её, — приказываю я, щёлкая пальцами. Он смотрит на меня, раздражается, а затем бросает на пол покрытую слюнями крышку. Он несётся к моей стороне кровати и кладет свою массивную лошадиную голову на край. Я тру его макушку, пока открываю свой мессенджер.

— Ёб твою мать, Кобейн, — произношу я, закатывая глаза от вида бесчисленных сообщений от Бог знает скольких женщин. — Разве парень не может спокойно вздохнуть? — Кобейн опускает свою задницу на пол, виляя хвостом по древесине. — В наши дни ты не можешь даже флиртовать с женщиной, чтобы она не подумала, что ты хочешь жениться на её заднице. Что произошло с «хорошо потрахаться и разбежаться»? — я трясу головой, просматривая сообщения. Я отвечаю на некоторые из них. В зависимости от того, кто отправитель, я бросаю несколько шустрых смайликов, несколько комментариев «Я тоже скучаю по тебе». Я снова закатываю свои глаза, когда вижу сообщение от Тори:

«Я не могу поверить, что ты лживый кусок дерьма. Ты говорил мне, что я другая. То, что я не была одной из тех девочек. Ты — мудак».

— Как эта, — произношу я, разворачивая свой телефон, чтобы показывать Кобейну, как будто это его заботит. — Тори, она такая, что мы вызываем «членозависимая», — я приподнимаю брови, и низкое ворчание вырывается из его пасти, затем он дерзко поднимает уши. Он смотрит в прихожую, наполовину рыча и лая, а затем уносится, оставляя меня с моим телефоном.

«Детка, — печатаю я, — ты другая. Ты не одна из тех девочек, но я одинокий парень и ни разу не предлагал тебе серьёзных отношений».

«О, правда? Джастин, ты сказал, что любишь меня».

«Нет, я говорил, что полюблю тебя, если смогу. Это разные вещи».

А затем… блокирую ее, поскольку последняя вещь, в которой я нуждаюсь, — ещё одна голодная до члена сука, идущая по мою задницу. Я хватаю бутылку виски и делаю большой глоток, прежде чем беру пульт. Я переключаю каналы. Там нет дерьма, что стоит посмотреть, так что я снова проверяю телефон, отвечая ещё на несколько сообщений. Одна девочка, которая, очевидно, отсасывала мне после автограф-сессии в прошлом месяце, прислала мне миленький обнаженный снимок, её розовые волосы заплетены в косички. Это банально, но, тем не менее, сексуально, так что я сохраняю его на потом. Каким-то образом время ускользает от меня, бутылка виски наполовину пуста, моё зрение размывается, и я вынужден прикрыть один глаз, чтобы видеть слова на экране. Ночная тьма начинает приближаться ко мне, синий туман от телека… и в такие моменты, когда я один в моей кровати с ополовиненной бутылкой бухла, я чувствую себя уязвимым, такое беспомощное чувство, становящееся настолько сильным, что я не могу подавить его. Я делаю ещё один большой глоток, позволяя горячей жидкости обжечь мне глотку и пищевод. Она поражает мой живот злым жаром, а затем я начинаю печатать: «Мне тебя не хватает». Шанне, Саманте, Марисе… я просто спускаюсь по списку контактов и печатаю это, поскольку это не ложь. Мне не хватает грёбаных людей.

А затем ответная смска от Саманты. «Я тоже скучаю по тебе!»

«Я просто хочу объятий».

«Аааа… хочешь, чтобы я приехала?»

«Конечно».

Я добиваю бутылку и умудряюсь встать с кровати, только несколько раз спотыкаясь на пути к ванной. Раздаётся стук в дверь, и Кобейн сходит сума, раздается лай и звук царапанья двери. Я мочусь и плещу водой себе в лицо.

— Ты *баный член, — говорю я своему отражению. И это правда. По крайней мере, я это осознаю.

Глава 8

Мариса

«Опасная женщина» — Macy Kate

Я сижу в Старбаксе, уставившись на сообщение, что прислал мне Джастин в час ночи. «Мне тебя не хватает». Не то, что он хочет трахнуть меня… нет, он скучает по мне, потому что влюбляется. Я не ответила ему хотя бы потому, что мне необходимо удерживать его на коротком поводке. Я сидела за этим столом в течение трёх часов. Ожидая. Я выпила четыре порции кофе. Я смотрела, как люди приходили и уходили, и я собираюсь сдаться — Джастин не появится сегодня. Я так близка к тому, чтобы закрыть свой компьютер, когда он заходит прогуливающимся шагом, он без Кобейна, его ноутбук аккуратно зажат под мышкой. Он улыбается, когда он видит меня, и направляется прямо к моему столу. Он опускает вниз свой компьютер и открывает его.

— Подумал, что мы можем увидеться здесь, — смеется он.

— Хорошо, разве это не самое банальное место для начинающего автора, чтобы писать? Я имею в виду, в конце концов, «Гарри Поттер» был написан в кофейне, — улыбаюсь я.

Его брови хмурятся.

— Правда?

Я стискиваю челюсть и борюсь с нервным тиком левого глаза. Как он может серьезно относиться к письму и не знать этого? Это меня смешит.

— Так и есть, — я барабаню пальцами по столу. — Когда выходит твоя следующая книга?

— В сентябре, — он печатает что-то на своей клавиатуре, затем откидывается назад на спинку стула. — Хочешь быть первой, кто прочитает её?

Я сглатываю. Конечно, я хочу прочитать её. Конечно, я хочу быть первой. Я пялюсь на экран своего компьютера, пока потягиваю кофе.

— Конечно.

Смеясь, он трясёт головой.

— Чёрт, ты самый сдержанный человек, кого я когда-либо встречал, — он тянется через стол и гладит пальцами мою щеку, и этот взрывоопасный жар обжигает меня. Борясь с тем, чтобы не прильнуть к его прикосновению, я закрываю глаза и представляю его, трахающего меня прямо здесь, на этом столе. Люди смотрят через окно, и эта проклятая блондинка-бариста рыдает, потому что не она обладает им.

— Проклятье, как я хочу тебя, — произносит он с такой убежденностью, что захватывает моё сердце. — Я хочу закончить то, что мы начали той ночью.